Une année d'encre

Le jeu, futile, est sans fin. Cloche-pied sans conséquence, de stance en circonstance. Parfois, un soupçon de distance… Un mot, un son, voilà toute sa moisson.

Tel le gai laboureur, elle creuse un sillon sans rime ni raison. Obstination ? Compulsion. Obligation. Trame évasive, de Charybde en syllabes. Fumerolles que dissipe le vent, grains de poussière enfuis dans l’instant même qu’ils naissent.

Écrire. Pourquoi ?

Et pourquoi pas ?