Elle l’a compris il y a peu, son plaisir de cuisiner est directe-ment lié à l’humeur de la journée. C’est même plus insidieux. Elle a besoin d’être raisonna-blement en paix avec elle-même pour que la préparation des repas ne lui soit pas une tâche si ardue qu’à son côté celles d’Hercule, les douze réunies, ne sont que vague brou-tille. On dit que faire la cuisine est une autre façon d’aimer. Elle, c’est quand elle a du mal à se croiser qu’elle n’y arrive pas. Que les idées la fuient, que rien ne lui fait envie. Alors qu’elle aime tellement ça, même les mots un peu étrangers elle aime les écouter, parfois oser un peu les utiliser. Monder, vanner, foncer, abaisse, roux blanc, déglacer… Et cette maryse, peut-être sa préférée. Peut-être parce qu’elle aime tant faire de la pâtisserie, des douceurs colorées, regarder monter la pâte ou dorer les crèmes renversées. Cette alchimie précieuse, cette vie autonome une fois le four fermé, comme un enfant qui grandit et que, comme un enfant, il faut soigneusement surveiller.
Ce soir, tout à coup, elle a eu envie. Elle a sorti des œufs frais, un peu de lait, le mélange de sucres qu’elle prépare à l’avance pour le laisser s’imprégner du parfum de la gousse, des amandes en poudre, de l’eau de fleurs d’oranger divinement parfumée et quelques fraises séchées. Puis rempli et glissé les petits pots au four, dans un bain-marie. Et avec ces blancs qui restaient, elle a décidé qu’elle allait réessayer de faire des meringues. Jusque-là, ça n’a jamais été un franc succès. Trop dorées, un peu molles, tristement étalées sur la plaque graissée, bref, pas de quoi se vanter. Mais elle décide qu’un jour, elle finira bien par y arriver, comme avec la crème Chantilly qu’elle a lamentablement ratée cinq, six fois peut-être ? Pourtant, tout était bien froid, le saladier, la crème, les fouets… Bernique, pas de Chantilly (pas plus que de beurre, d’ailleurs), juste de la crème sucrée très vaguement épaissie. Eh bien, elle ne s’est pas laissé impressionner, elle a persévéré et elle y est arrivée. 
Alors les meringues cesseront aussi de résister, on peut y compter. Elle fouette longuement les blancs, en admire au passage les reflets nacrés lorsqu’elle verse le sucre, puis les répartit en petits tas dans un joli plat. Elle glisse une cuillère en bois pour entrebâiller la porte, et l’attente commence. Deux gros-ses heures, presque trois, à four tout doux pour que les meringues ne prennent pas couleur ‑ parce que c’est moins joli, une meringue qui a bruni ‑ puis dessus dessous quelques minutes de plus avant de sortir la volette (encore un joli mot, un peu désuet) pour les examiner. La coque sonne sous le doigt, le dessous est juste souple, la malédiction de la meringue est enfin levée.
Tiraillée que je suis entre nord sauvage et sud farouche, je réconcilie parfois mes origines lorsque je me mets aux fourneaux. L’été est propice à certains délices de l’enfance, comme le pain à l’andalouse de mon père ou le gaspacho que l’une de ses sœurs préparait par litres entiers au plus chaud du mois d'août pour son époux qui en faisait ses délices. Je garde un souvenir malicieux de mon oncle plongé jusqu'à mi-corps dans le réfrigérateur, à l'heure où hommes et animaux se retirent à l'ombre pour fuir la touffeur intolérable de l'après-midi, se régalant en silence et, croyait-il, en secret, de l’élixir parfumé qui reposait en attendant la dégustation.
Michèle en rêvait... comme je ne peux rien lui refuser, voici comment les cigares aux amandes ont fait leur entrée dans ma cuisine...
Alors que ce drôle d’hiver s’apprête à tirer sa révé-rence, gri-saille, pluie et vent se liguent com-me pour nous annon-cer un prin-temps tout aussi désagréable. Je ne suis pas de celles qui s’épanouissent dès que les tendres pousses font une apparition timide, je l’ai déjà 
Non que j’en aie besoin, non. Pas du tout. D’ailleurs, vu la modestie de mes avantages, je suis raisonnablement tranquille de ce côté-là. Comme qui dirait raplapla, le côté. Enfin, très discrètement vallonné... Mais, mon Dieu, prudence et prévoyance font mieux que Magicsoutif et chirurgie. Ainsi en soit-il donc.
Le pain aux herbes après pé-trissage...
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La mie, floue... mais moelleuse et souple
Après pétrissage...
Après façonnage...
Les navettes sont cuites ! J'ai placé exprès sur le dessus une navette 'ratée', c'est-à-dire fendue sur le dessus. Il faut rouler les boules de manière à avoir une surface la plus unie possible.
La mie est aérée, fine et consistante à la fois...
Titre étrange, me direz-vous... Encore un truc à boire, bien sûr ? Aurais-je irrémé-diablement som-bré dans un éthy-lisme de saison ??
Quel est donc ce mysté-rieux végétal ? Un navet de Mars ? Une courge qui a mal tourné ? Une rose de Provins transgénique ?? La réponse est à la fois plus simple et bien plus amusante... Il s'agit d'un 
Hasard de la saison, du ravitaillement chez Tang lors de ma dernière escapade dans notre ancien quartier et d'une visite chez des amis qui ont passé leurs vacances d'été en Thaïlande ? Etrange alchimie avec une plante dont j'adore le goût, mais dont l'huile essentielle me gêne plus que les moustiques qu'elle est censée faire fuir ? Quoi qu'il en soit, j'ai acheté une fois de plus une botte de citronnelle, dont la couleur, la texture un peu ligneuse, la teinte hésitante, les tiges étroitement serrées en une gaine solide, aux bords presque coupants, me font toujours de l'oeil parmi les mystères végétaux qu'offre à la curiosité occidentale le seul supermarché que j'aime fréquenter... Mais pour une fois, ce bouquet étrange n'a pas fini en infusion, faute d'inspiration ou d'une recette à suivre.
